Nous avons continué nos routes.
A ce moment les quelques lignes écrites que j'avais lues n'étaient parvenues que comme un lointain vaguement littéraire. Je m'étais dit alors : pourquoi écrire si personne ne comprend? Cette enseignante en philosophie m'avait dit : vous n'écrivez pas pour vous-mêmes. Je l'avais cru.
Récemment je lui ai écrit, mais elle m'a raconté la supercherie avec laquelle elle s'était convaincue elle-même d'être en philosophe, comme cet ami qui avait commencé à croire qu'il ne pouvait plus faire ce qu'il voulait avec sa musique.
Combien de mensonges devons-nous nous raconter pour trouver un mode d'existence?
J'ai parlé haut dans une église pour dire que nous n'avions pas à être impressionnés par le récit de nos semblables. Si fierté il y a à trouver, elle est à l'intérieur du sens que nous révélons chaque jour. Je lance un appel à mes amis perdus, je n'ai ni indifférence ni regret. Je vous ai aimé.
J'ignore les jours qui viennent, je ne sais dire si je pourrais vivre encore, peu importe, je veux vivre au présent, il y a tant à faire. Pas de labeur, pas de rêve non plus. La possibilité, nous avons tant de possibilités.
De toutes nos vies vécues, aucune ne se ressemble, nous n'avons peut-être que cherché à trouver la ligne de découpe, le fil d'une lame qui, de mouvements en mouvements, a dessiné nos destins. Nous pourrions simplement nous arrêter sur cela. A l'heure de tourner son regard, croyant le voir inscrit à l'intérieur, l'esprit trace cette ligne à soi en dehors de toute infortune. Le destin ne s'est jamais soucié de nos richesses.
Il me reste une grande part d'ignorance à tout cela, mais il faut malgré tout que je vous rappelle : ni indifférence, ni regret. L'amour est la chance de nos vies. Il peut lui aussi se puiser dans toutes choses comme une égalité. Nous aurons alors nos corps toujours un peu plus grands, nous dirons, nous avons grandi.
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